Vivir

Hay una mujer que ronda mi cabeza estos días

Está muerta, pero me intriga

Pienso en ella a partir de nosotras, mujeres vivas, pero no tanto.

Pienso en ella a partir de estas vetas de desierto que emanamos de las venas.

Intento recordar de su mirada,  o de su sonrisa o sus palabras

Una única filtración que delatara hastío

Un mínimo arrepentimiento escapado en un suspiro

Una ausencia añorada que fuera más  allá de la de sus propios muertos

Desmenuzo memorias

Intento desentrañar los años compartidos

Para encontrar una sombra de ausencia de plenitud en ella

En su mirada

En los deslices de voces nunca ocurridos

Y sigo buscando

A pesar de los registros reales que no indicaban una vida de princesa

Que proyectaban dobles turnos de laburo

Hijos imperfectos y más imperfecto hombre a su lado

Pero reproduzco una y otro vez lo que grabaron mis oídos y raspo mis ojos

Intentando morbosamente desenmascararla   y no creerle

Pero no existe prueba arqueológica

Que lo demuestre

Ni registro que me lo pruebe

Y solo recuerdo convicción y una gran dignidad constante y anónima.

Solo recuerdo una especie de austeridad y amor.

Entremezclados en una silenciosa forma de vivir

En un mundo real,  no de anhelos.

En días de carne, comida y cuentas por pagar y no de  ideales dibujados con sueños imposibles e inventados.

Recuerdo consejos de elegir con el corazón, dejar ir

Y vivir con amor, y no una estúpida y eterna sensación de que en algún lugar debería haber más.

Porque allí estaba todo lo que ella había elegido. Y mantenía tenaz y serena

en el acierto o en el error, pero con convicción de vasca,  la defensa cotidiana de esa elección.

No hay nada abuela, que me haga pensar que tu mundo no era lo que querías.

Te extraño

Extraño tu coherencia, tu silencio y tu paz  palpable.

De vos quisiera llevarme

Vivir en la tierra.

Dejar de soñar.