Por qué la pasión se asocia con imposibles a veces, o con sufrimiento posterior, o con deseos no logrados o amores prohibidos, o perdidos añorados?
No puede ser divertido?
No podemos sentir alegría a medida que nuestro amor lame nuestra piel, invade nuestro vientre y nuestro sexo con el suyo, con sus manos, su boca, y reírnos juntos por pertenecernos, desearnos, encendernos, incendiarnos, y sorprendernos con ideas locas de nuevas formas y lugares divertidos donde explotar nuestros sentidos?
Nunca leí poemas en que la pasión sea feliz.
No entiendo.
Quiero probar calcinarme en la alegría y desestimar tanta agonía.
lunes, diciembre 05, 2011
Instructivo
La combinación que enciende el motor de mi ansia
palabras
palabras
palabras
manos y bocas que hablen al unísono
sin dejar espacios de silencio
labios que invadan
que aturdan mi máquina imparable de conciencia autoritaria
letras que dominen mis circuitos
voz que me impida pensar
que haga que se cuelgue
como computadora mareada
mi razón dominante
que distraiga
anule
imponga la deserción del pensamiento
ser embestida
por un animal de estímulos
que me saquen del camino
que me haga volcar
perder el control
para poder levitar
domingo, diciembre 04, 2011
Apariencias vanas
del flautista siniestro
bien podría no tener flauta
ser mudo
no son sus trajes vitales
ni sus letras negras
virtuales
no es su mirada de felino hambriento
cazador solapado pero ingenuo
agazapado devorador
rendido a creencia de seducción añeja
irrisoria
cazador flautista tenebroso
voraz
no importa su talento inútil
rata no ve
ni escucha
responde a olor
que se filtra por los poros
desde el alma del flautista a la alcantarilla
rata reacciona a brisa que avanza
envolviendo
intoxicando
podrida fragancia en apariencia
que el cazador no atisba a sentir en si mismo
por lo rancia
por lo instalada
en su cuerpo
en el tiempo
nicotina en piel de fumador viejo
olor
carne muerta
vida fértil
alma seca
óbito inminente.
Ángel fresco renacido
en traje de rata dolorida
sigue esencia encubierta de ese olor
ofrece su sangre incauta
limpia
carne libre
viva
para ser devorada
en ritual de resurrección.
Canibalismo
Locura filtra
reseca
mi sangre sediciosa
que se subleva
contra realidad forzada
alma carnívora tras nuevas pieles
acechando otras ratas
enferma mi carne dócil
espontánea
mi sangre
se derrama libre hacia su copa
ignorando mi autoridad represora
sangre
anárquica
agoniza
por su boca.
viernes, diciembre 02, 2011
jueves, diciembre 01, 2011
REPLIEGUE
la incipiente euforia trunca.
caracol
que asoma ingenuo su cabeza y avizora una amenaza
quebradiza
los tentáculos replegados
para no sentir
sin acomodo
un poco dolorida
un poco desorientada
un poco
de todo
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